春耕，在大地上写诗

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　　春耕，是缄默寡言的农家人对土地的一次盛大的抒情。

　　水田上，白鹭三三两两地立着，举着经冬未消的白雪，迈着细长的腿，在田野里谛听着春天的脉动。燕子剪开了柳叶，衔着从南国带回的春天的消息在天地间盘旋。村庄静卧在一片水墨色的流云下，它还没从严冬的僵硬中缓过来，半梦半醒地睁着眼睛。风中，春寒犹在，却有着晨光的味道，拂过父亲每一次的呼吸，在水田里划开道道涟漪。

　　“走，下田去。”父亲抖了抖牛绳，招呼着老伙计，共赴这场与春天的约会。

　　蓑衣是父亲的礼服，斗笠上有一年年的春天留下的吻痕。牵着牛，扛着犁铧，父亲像是一个举起笔的诗人，把灵感提在笔尖，准备在大地上泼墨。走进水田，走进大地酝酿已久的深情。空荡了一个冬天的双手把犁紧紧握住，沉重而充实的手感让父亲的心踏实了不少。

　　疫情惭惭消散，随着春风清亮的欢呼，等待已久的耕耘终于从名词变成了一个动词。宣泄，挥霍，要把激动的心情化作一鼓作气，就像一阵浩荡的长风，直欲为整片田地都写下春天崭新的定义。犁铧写下的诗行，入木三分，用铺陈、起伏的排比尽情吟咏春天，当波浪涌动的时候，一声声惊叹便从大地上次第生长了出来。

　　牛打着响鼻，对着远方的白鹭与燕子一一问好。寂寞了一个冬天，它感到残留的冬天正在四蹄间消融成源源不绝的动力。父亲把鞭子的力度全留在了半空，只将声声催促送到牛的耳旁。十年了，这头牛和我一起长大，已经成了家中一道有力的笔画。不会说话的它，便用一垄垄的土地交出了它的回答。蹄子下，泥土向后跃动，又被父亲踩碎——就像是踩碎过去一年的苦涩与辛劳，让它们更适宜新生的故事生长、冲破，一年比一年丰茂。

　　休息的时候，父亲也要让自己的脚和田野靠在一起。坐在云的下面，坐在田野的边缘，他的目光漫过每一颗幼苗的高度，越过村庄的篱笆，沿着炊烟一路飘向天空，望向降落到未来的一场场大雨，望向贮存在天空上的一米米阳光。那一刻，无数农谚在他的旱烟里冒出，他端庄的身影也渐渐有了气象学家的弧度。

　　“知道时节的雨就是好雨”，面朝黄土背朝天的父亲不会背什么唐诗三百首，但却始终记得关于雨的诗行，“好雨知时节，当春乃发生。随风潜入夜，润物细无声”。当春雨如约而至的时候，父亲便会点着烟，坐在窗户旁，静静地听着它的呢喃絮语，听着这一年的生活淅淅沥沥逐渐抽芽的声音。这是来自天上的恩赐，莫名的，他也相信这是生活对这新的一年的预言。

　　或许，相比我，父亲更懂得春天的浪漫吧。在他渐渐弯曲的腰背上，我看见了春天最生机勃勃的笑容。

　　如今，我已经脱离了土壤，生活完全处在水泥的包围之中，但每到春天，我总会想起春耕时的情景。原来，时间也像一头老牛，早在我的生命中留下了深深的印记。在一些风雨温柔的梦里，我依旧能够听见犁与土壤的对话，而春天便在日子里更茁壮地生长出来。

　　我也渐渐意识到，春耕已经脱离了一项农事的概念，而成了一枚文化符号，一种生存美学的象征，一种希望与喜悦在春天的隐喻。那一幅田园风光的素描，在每一年春回大地的时候，都酝酿着勃发的灵感，等待着一颗热爱生活的心前去唤醒，耕耘。

　　于是，每一年，我们都在耕种着更美好的春天。